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Estate 2017. Gli incendi

fiamme Ciociaria 350 260Anna Elisa de Santis - Questa cosa degli incendi è assurda.
Non tutto quello che sta accadendo nasce sul margine del bosco. La scintilla non sempre è nella cicca di sigaretta. Di più è nel disvalore che i beni non privati hanno assunto nel vivere e nel senso comune. Anche pubblico, di conseguenza.

La montagna di Ceccano, che è dentro la storia nobile e sanguinosa del Lazio, mai pacificata veramente, oggi, nel declino dei valori pubblici, tra i quali quelli ambientalii, paga un prezzo altissimo.

Ieri sera il fuoco che si faceva strada lungo il costone, morso su morso, mi ha lasciata costernata.

Una poesia, comunque, l'ho scritta, che già dire è.

 

Fuochi

L’ho vista
e non ero sola a vedere.
Come un cero brucia
l’altare maggiore della città,
la montagna larga. /
Il fuoco apre la sua servitù
incandescente
né lo fermano
la corsa delle lepri in calore
o gli aculei dell’istrice.
Non i bruchi arrotolati nella terra
di cui sono padroni.
Credevano di esserlo. /
Non lo ferma la tortora sull’albero più alto,
né ci riescono le piccole piume di tordo, incendio canadair
arruffate nella rincorsa
e meno ancora può il canto fuori tempo
dell’allodola. /
Invano allargò i rami la quercia
mentre già crepitavano le foglie
nel gemito della corteccia
confuso al lamento stridulo dei rovi.
Invano si attorcigliò nel fumo
che la inghiottiva,
lei che era stata prima
delle ingenue carte chiuse
da sigilli rossastri. /
Le carte antiche allora,
sfiorate dal sangue perpetuo
della guerra, da bianche mani regali,
consegnarono,
le lepri, l’istrice, i bruchi,
la tortora inquieta e il tordo, l’allodola,
la quercia e le altre,
specie verdi come la montagna,
le carte le consegnarono
nelle mani di chi
poteva guardare il cielo chiaro
sopra il monte
perché se ne innamorasse,
verde com’era,
senza poterlo avere
ma solo desiderare,
come è per gli amanti puri. /
Non solo l’amore è finito,
agli occhi distratti dalla digitazione continua,
ma la coscienza, bruciata
prima dell’incendio, nel rogo
delle parole di umana presenza.

di Anna Elisa De Santis

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